Le soleil est caché. Nulle brise. L'éther
Vibre sur l'horizon. Dans les mornes, tout dort :
Forêts, bêtes et gens, insouciants du sort
Qui peut faire demain, très différent d'hier.

Le ciel entier s'étend, gris de penne et de fer :
Il tonne sourdement, au large, vers le Nord...
Ce calme annonce-t-il le cyclone et la mort,
Par cette immense paix, qui règne sur la mer ?

Toujours, au même point, lente, et sans violence,
Une lame se forme et se gonfle et s'élance
A l'assaut de la côte, et le panache blanc

De son écume saute, et tombe insaisissable,
S'étale, et se résorbe en la vague d'argent,
Qui s'alanguit et fond, à présent, sur le sable.

Case Pilote, 14 juillet 1951.